E agora isso
CRIS SOUSIL 25.08.08
E agora isso
um rústico rumor de ruínas,
a ruptura de tua rota como almofada minha,
tua mão já não nômade de minha terra,
tua língua já não saliva de minha seca,
letras que já não embalam nenhuma lenda.
E agora isso
filmes russos sem legenda,
estigmas sem sangue e sem sonidos,
sobras de sombras de sopram cacos,
agulhas nas pontas de tuas transparências.
E agora isso,
e eu rezando sem joelhos nem murmúrios,
e eu pecando com os pensamentos paraplégicos,
e eu esperando um desvio, um regresso
à travessas tardes de sol de inverno.
E apenas isso,
desenhos, reflexos que bóiam baixo um sonâmbulo sol
de dois sorumbáticos
invernos.
APENAS ESO
CRIS SOUSIL 25.08.08
Y ahora eso
un rústico rumor de ruinas,
la ruptura de tu ruta como alfombra mía,
tu mano ya no nómade de mi tierra,
tu lengua ya no saliva de mi seca,
letras que ya no mecen ninguna leyenda.
Y ahora eso
películas rusas sin subtítulos,
estigmas sin sangre y sin sonidos,
sobras de sombras que soplam astillas
agujas en las puntas de tus transparencias.
Y ahora eso
y yo rezando sin rodillas ni murmullos,
y yo pecando con los pensamientos parapléjicos,
y yo esperando un desvio, un regreso
a las traviessas tardes de sol de inverno.
Y apenas eso
dibujos, reflejos que boyan bajo um sonambulo sol
de doss sorumbáticos
inviernos.
• Sorumbáticos = melancólicos.
SOMBRIOS
CRIS SOUSIL 26.08.08
Sombríos
mis retinas, mis sollozos, mis sonidos,
mis realces, mis sofocos, mis suplicios,
la parte de mí que alumbraba.
Se olvidaron de alimentar mis luces,
y mis palabras desarroparan sus luciérnagas,
estoy armada de piedras y espadas,
mi espalda anclada y espinada.
Y llora mi soplo de vida,
se rebela, se revolca, se reventa,
se arrodilla, reza, implora,
que me mires con la mirada de aurora,
que me beses con los labios que devoran,
que me lea como palomas en la plaza,
que me escriba como Neruda a su amada,
que me ames como cohetes en el cielo
del ultimo minuto del difunto diciembre.
SOMBRIOS
CRIS SOUSIL 26.08.08
Sombríos
minhas retinas, meus soluços, meus sonidos,
meus realces, meus sufocos, meus suplícios,
a parte de mim que alumiava.
Se esqueceram de alimentar minhas luzes,
e minhas palavras desrouparam* suas luciérnagas*,
estou armada de pedras e espadas,
minha espalda ancorada e espinhada.
E chora meu sopro de vida,
se rebela, se revolve, se rebenta,
se ajoelha, reza, implora,
que me olhe com a mirada de aurora,
que me beije com os lábios que devoram,
que me leia como pombas na praça,
que me escreva como Neruda a sua amada,
que me ame como fogos no céu
do último minuto do defunto dezembro.
• desrouparam – tirar a roupa
• luciérnagas – vagalumes (em espanhol)
NOCHE DE MORGUE
CRIS SOUSIL 26.08.08
Como una foto sin foco,
como fuego en cámara lenta,
como yo la polenta quemada
y miro tu cara en el vidrio,
vicio de mis ojos cataráticos,
y es como sacudir el encanto
y alimentar flores en celo.
Camino mis pasos de gato,
maúllo en el oscuro del cuarto,
mastico el agua que se me hace en la boca,
te escucho llegar,
pisadas fantasmas,
abrazos de cuerpos
sin grados ni forma.
Riéndome a la almohada,
las manos mecen mi sexo,
río una risa abobada,
me moja el sudor de tu frente
ausente
y con un suspiro
se finaliza la espera
de una noche de morgue.
Como una foto sin foco,
como fuego empapado,
como cámara lenta…
NOITE DE MORGUE
CRIS SOUSIL 26.08.08
Como uma foto sem foco,
como fogo em câmera lenta,
como eu a polenta queimada
e vejo tua cara no vidro,
vicio de mis olhos cataráticos,
e é como sacudir o encanto
e alimentar flores no cio.
Caminho meus passos de gato,
mio no escuro do quarto,
mastigo a água na boca,
te escuto chegar,
pisadas fantasmas,
abraços de corpos
sem graus nem forma.
Rendo-me à almofada,
as mãos chacoalham meu sexo,
rio uma risada abobada,
me molha o suor de tua frente
ausente
e com um suspiro
se finaliza a espera
de uma noite de morgue.
Como uma foto sem foco,
como fogo empapado,
como câmera lenta…
• morgue = necrotério.
UN POEMA
CRIS SOUSIL 28.08.08
Un poema que mueva la cola,
ria tanto que le duela la panza,
muestre la lengua y haga mohines,
se bañe en charcos y escupa burbujas.
Un poema que maúlle al perro,
que se refresque con jugo florales,
que se escriba en los huevos guardados
y que trote en el cuello del viento.
Un poema que despierte mi cumbia
aunque naufrague en lagunas funerales,
que me cuchichee canciones y fabulas
y que me bese tiernamente la frente.
Un poema que me tome la mano
y que me embarace de edenes verbales.
