Descolor

Descolor
Cris Sousil diciembre 2008

Mi angustia 90 kilos quiere entrar en un jeans 38,
38 es la arma que en tus manos me dispara al pecho izquierdo,
intento reír líricas,
cosechar ganas de alguna perdida semilla
enterrada
como yo.

Aún te miro
sangrando la despedida,
una amputación del propio corazón,
soy un gato que caza la cura o se refrega en la hoz,
lejos del hogar que se quema
soy la hoguera y las cenizas,
respiro la ansia nocturna de mi ausencia.

Se me quemaron las lucecitas,
sin fabulas, arco iris, sin yo,
muero todos los días
y aunque ya no quería
otro blanco y negro
el poema se descoloró.