MUDA
CRIS SOUSIL 23.02.09
Muda
sin música y sin multa
ningún murmullo
en el aire.
Momia
sin melodía = sin muleta
ya no hay nupcias
a sus delirios.
Una muralla
musa mutilada y amordazada
muñeca muerta
en un morgue sin huéspedes.
Si volviera con sus silbidos,
con sus muecas,
con el muelle hechizado,
brazos de un mundo
infinito.
Si traera sus muebles de madera descamada,
su mano mulata y sus músculos transportes,
amanecerían de nuevo sus truenos
y su tono
multicolor.
Muda,
pies en alfombra de espinas,
momia sonámbula caminando en su campo
muge en nulo volumen
sus destrozos mutantes.
La soledad dicta estos versos desesperanzados, como cubriéndola con un manto de acero, para que no exista ni la esperanza de huir de ella. Pero aún así, aletea moribunda, muda sin brazos, sin abrazos y sin fortuna.
ResponderBorrarBuenas letras, buen alimento.