Una cucharita de todo

UNA CUCHARITA DE TODO
(CRIS SOUSIL 30.12.06)

Un suspiro de hada
o una erupción demoníaca,
playa pacifica
y también bombardeo.
En esta busca sin ruta
de un dni perdido
puedo ser virgen Maria
o desnuda Madonna.
Nadar en laguna cristalina
o en un océano de pecados y vicios,
despeinarme entera
y salir bajo la lluvia.
Mostrar mi seno,
hacer sexo en la vía.
Sonrisa de niña
y carcajada de pura pornografía.
Hoy quiero ser la amante
y excitar el universo,
rock and roll de orgasmos
locuras y delirios.

Hoy voy atrevida,
piedras y espinas,
ya
ya me cansé de ser lirios...

Quem?

QUEM SOU?
(CRIS SOUSIL 27/03/00)

Gigante e anã
Roma e romã
O barco que vai ao longe
O cálice em que bebe o monge
Sou tão sol e tão lua
Transparente e obscura
Esconde tesouros e pragas
De séculos atrás
Sou templo e prostíbulo
Lobo e cordeiro
Outono em fevereiro
Eu sou um az
Sou de copas...
Eu sou a tropa
Que venceu a guerra
Eu sou a terra
E sou o céu
Eu sou o réu
Enforcado em arenas
Sou grão de areia...
Eu sou sopro e terremoto
Sou inferno e paraíso
Sou o riso do incrédulo
E o incerto do riso
Sou um risco ao teu juízo.
Eu sou o princípio de qualquer fim
Ou o fim de qualquer principio
Eu sou um mapa borrado em latim
Sou a lâmpada de Aladim
Sou Joana D’Arc do século XX
Sou margem, mártir e martírio
Num único drink
Eu sou a rosa e o espinho
O apocalipse
Pintado em rosa pink
E o querubim
Por trás da tatuagem e do piercing
Sou o sustento
Sou o silêncio
Eu sou a fonte inesgotável
Do nada
Eu sou a fome insaciável
Do tudo
A gota do inalcançável
A inalcançável gota
Eu sou as asas
De minhas asas
Censuradas.

Nem sei

NEM SEI
(CRIS SOUSIL 22/05/00)

Gota após gota
De uma garoa fina,
Grão de areia,
Formiga...
Nem eu me vejo
Nem sei se desejo
Me ver
Sombra...
Máscaras...
Um poço escuro,
Um túnel...
Nem eu me vejo
Nem sei se desejo
Me ver.
Se sou a profundeza do mar
Ou o sol, ou as nuvens
Se sou mesmo garoa
Ou se estou mais para tempestade
Se tenho a doçura de Meireles
Ou de Rimbaud, a estranha maldade
Se sou o sal ou o açúcar
Não sei... Não sei...
Reflito-me sinfonia sem notas
Palavras tão mortas
Um quadro sem pintura
Um conjunto de loucuras
Não, eu não me vejo
Nem sei se desejo
Me ver...

Poesía (para Cristiane)

Um poema que me dedicou um amigo poeta e que, por suposto, me encantou.
Gracias Rogger!




POESIA (POR ROGGER ALZAMORA)
Para la poeta Cristiane

UNO

Mucha poesía. Vallejo y Trilce han caminado tus pies poetas.
Música, balada, sentido, muerte.
Música, melodía, cantata,
caminata, pie lejano que lleva tus letras
hasta el acaso.
Mucha poesía pie Vallejo Trilce triste melodía.


DOS

no eres baja
te gusta el azul
y sus tonos
sonríes paseas posas
te gusta soñar y que te sueñen
natural
un hada vuela
cerca de tus labios
más cerca de tu pelo
y más de tu pecho
ojos café
dedos y fuego

tú y tu estilo

ASÍ COMO

ASÍ COMO
CRIS SOUSIL 27.12.08

Como una hoja que abandona sus hermanas
y su horizonte,
como una hoja.
Como una nube que llora sus naufragios
y sus nudos,
como una nube.
Como una espina que sangra sus eclipses
y sus ecos,
como una espina
Como una gota que llueve sus golpes
y sus gozos,
como una gota.

Como una niña que abraza en la oscuridad su peluche
y el aire que busca en desespero un refugio
y la sombra que escapa de los rayos solares
y un oso que ruge su gorda furia.

Como un techo con agujeros,
un teclado sin la letra A,
como un porta retrato colgado sin foto,
como una camisa sin botones,
una tele sin color y sin control remoto,
como una Navidad sin lucecitas y sin rojo.

Un libro infantil sin imágenes,
una flauta sin soplo,
victimas sin socorro,
despensa sin comida,
trafico sin bocinas,
autos sin neumáticos,
futbol sin pelota,
carnaval sin mulatas,
suburbio sin colectivos ni trenes,
político sin discurso en palenque,
como la ausencia de la M
en la palabra aMor.

Como cualquiera
caminando en círculos
en un cuarto cuadrado y vacío
sin blues, sin jazz,
sin un puto cigarrillo
sin ninguna copa de vino.

Natal Animal 2008

LUCKY

PLUMITA

MALTA
FEÍTO
MALUCO
MAYA

Descolor

Descolor
Cris Sousil diciembre 2008

Mi angustia 90 kilos quiere entrar en un jeans 38,
38 es la arma que en tus manos me dispara al pecho izquierdo,
intento reír líricas,
cosechar ganas de alguna perdida semilla
enterrada
como yo.

Aún te miro
sangrando la despedida,
una amputación del propio corazón,
soy un gato que caza la cura o se refrega en la hoz,
lejos del hogar que se quema
soy la hoguera y las cenizas,
respiro la ansia nocturna de mi ausencia.

Se me quemaron las lucecitas,
sin fabulas, arco iris, sin yo,
muero todos los días
y aunque ya no quería
otro blanco y negro
el poema se descoloró.

El tren

EL TREN
CRIS SOUSIL 08/04/07

Hay veces que surreal,
el tren,
el volumen de reggaeton del vendedor,
los adhesivos de campanita de la vendedora,
las voces,
la vía,
tanto zumbido,
vasos y botellas que se deslizan de un lado a otro,
goma de mascar en el piso.

Anden,
vías,
árboles,
casas,
pastos,
perros,
vacas.

Otro tren pasa rápido,
viento en mi ventana,
sol del lado opuesto,
y mi casa tan lejos,
casa suspiro más lejos,
las lambidas de Lucky,
las carcajadas del loro,
mi mamá fregando la cerámica
m i n u c i o s a m e n t e.

La hamaca paraguaya,
las galletitas de chocolate,
la telenovela de la tarde,
arroz con poroto,
cada suspiro
más lejos
y más lejos
y manejo
más lejos
y
más
le
jos
ma
ne
jo
mi tren.

Que?

¿Qué?
Cris Sousil 14.12.08

El palacio que se construyó
se convirtió en un escombro dinamitado
en una guerra con polvo y rimel en la cara.
¿Qué hacer?

Te miro dormido y no sé que hacer,
exhausta por el peso de lo imperfecto,
por tanta carga sin descarga,
por ningún parque en los domingos,
por ningún juguete en día de niños.

¿Qué hacer
si tus vampiros sorben mi amor,
si tus tercos tropiezos asesinan al “dos”,
si tu “uno” único me echa en silencio?
¿Ir? ¿Sumergir? ¿Salir
aunque aplastada por tu calzado
43?



Que?
Cris Sousil 14.12.08

O palácio que se construiu
se converteu em um escombro dinamitado
em uma guerra com pó e rímel na cara.
Que fazer?

Te olho adormecido e não sei o que fazer,
exausta pelo peso do imperfeito,
por tanta carga sem descarga,
por nenhum parque aos domingos,
por nenhum brinquedo em dia das crianças

Que fazer
se teus vampiros sugam o meu amor,
se teus teimosos tropeços assassinam ao “dois”,
se teu “um” único me expulsa em silêncio?
Ir? Sumergir? Sair
ainda que esmagada por teu calçado
43?

DEL POEMA QUE FUE SIN SER

DEL POEMA QUE FUE SIN SER
CRIS SOUSIL 14.11.2008

Lo llevé a pasear sin correa,
abanaba la colita caramelo,
y sus orejas trotaban con el viento,
ladraba afónico o apenas gruñía,
poco león para ahuyentar trapos mordazas.

Mi sed se alastraba a cada paso
igual al desierto del Brasil más olvidado,
las raíces de mis pantanos desfallecían
y ningún Taco de Reina se anaranjeaba
(todavía me obsesionaban las Margaritas).

De repente “no sertao” se sonrió nieve
pero en mis hojas ninguna gota,
se congeló la poesía.

Lo llevé a pasear sin correa,
hembra en celo
corrió en la velocidad de Senna
y yo me quedé con la pluma
enfermita
entre los pasillos de mis dedos.

EM PORTUGUÊS

DO POEMA QUE FOI SEM SER
CRIS SOUSIL 14.11.2008

O levei a passear sem coleira,
abanava o rabinho caramelo,
e seus orelhas trotavam com o vento,
ladrava afônico ou apenas rosnava,
pouco leão para afugentar trapos mordaças.

Minha sede se alastrava a cada passo
igual ao deserto do Brasil mais esquecido,
as raízes de meus pântanos desfaleciam
nenhuma Azaléia se rosava
(ainda me obsessionavam as Margaridas).

De repente no sertão sorriu neve
mas em minhas folhas nenhuma gota,
se congelou a poesia.

O levei a passear sem coleira,
fêmea no cio
correu na velocidade de Senna
e eu fiquei com a pena
doentinha
entre o corredor dos meus dedos.

FUGA DAS PALAVRAS

LA FUGA DE LAS PALABRAS
CRIS SOUSIL 07.12.08

Quiero escribir un poema pero las palabras, traviesas, se esconden
las busco debajo de la cama, atrás del ropero
dentro de la fonda de la almohada
y nada
¿las habrán enterrado los perros?
¿ se habrán ido por el ralo de la pileta?
¿o cuando yo tiré la cadena?
¿ se habrán llevado en las espaldas las hormigas?
¿se intoxicaran con el veneno de las cucarachas?
¿ se derritieron con los rayos solares?
¿ o perezosas, simplemente no se despertaron?
Quiero escribir un poema
pero las palabras
quizás
se fueron junto a tu
equipaje.


A FUGA DAS PALAVRAS
CRIS SOUSIL 07.12.08

Quero escrever um poema, mas as palavras, travessas, se escondem
as busco debaixo da cama, atrás do guarda roupa
dentro de fronha da almofada
e nada
As terão enterrado os cachorros?
Se terão ido pelo ralo da pia?
Ou quando dei a descarga?
As terão levado nas costas as formigas?
Se intoxicaram com o veneno das baratas?
Se derreteram com os raios solares?
Ou preguiçosas, simplesmente não se despertaram?
Quero escrever um poema
mas as palavras
quiçá
se foram junto a tua
equipagem.

Celtic Woman

Celtic Woman
Cris Sousil 02.12.08

Deixemos que nossos vestidos voem com o vento
e nossos cabelos cavalguem como cavalos no campo,
arremessemos nossas mãos aos céus
e sejamos estrelas arrepiando a areia.

Dediquemos nossos rebolados às sardas da mãe lua,
um passo outro passo nao é preciso ser um astro,
nossos braços são berços ninando arco iris,
nossas pernas se movem como folhas de outono.

Cantemos a canção das aves noturnas,
giremos ao redor de nossas sombras,
aquecidas pelas chamas de fogueiras e salamandras,
sejamos os olhos de Vênus,
os olhos e sombrancelhas de Vênus.

Não haverá limites de tempo
enquanto nos despirmos das algemas carnais,
atropelemos nossa própria mortalidade,
nossas asas não se dobram, nossas almas não se caem.

Deixemos que nossos vestidos voem com o vento
e nossos pelos pairem como pegasus,
flutuemos como burbulhas no útero do universo,
nossos braços canoas deslizando nas curvas
filhas do sol netas da lua
Deusas do ar,
Divas na terra.